Month: March 2014

fui para hampstead heath e resolvi entrar naquela manor house no meio do parque, kenwood. o lugar estava cheio; dentro da casa velhas e velhos com cara de upper middle class, twin sets, pulôvers de cashmere, jaquetas de couro, sapatos de verniz, cachecóis de lã merino, observavam com atenção os quadros na parede – e a mim, de rabo de olho ou abertamente, desrespeitando a regra número um de ser inglês que é não encarar ninguém abertamente. judeus circulavam em pleno sabbath e um grupo de meninas adolescentes tagarelava em volta de um filhote de springer spaniel, o sotaque cortante compondo a trilha sonora da tarde. o restaurante estava lotado, mas conseguimos tomar um latte no jardim e depois descer a bishops avenue (vulgarmente conhecida como “avenida dos bilionários”, posto que perdeu há tempos para outros endereços) rindo daquelas casas caríssimas, porém horríveis.

terminei cedo a noite anterior, cantando mr. brightside meio bêbada num karaokê em camden. a idéia era não passar da minha habitual taça de prosecco vagabundo, mas alguém abriu um sauvignon blanc na mesa e nada mais me lembro, berenice. antes disso fomos buscar pessoas que não tinham carro mas também não estavam, digamos, “em condições” de utilizar transporte público. a casa ficava em east finchley, era uma terraced vitoriana caindo aos pedaços, com sacos de lixo jogados ao lado da porta que pareciam estar ali há séculos e ervas daninhas brotando de cada uma das rachaduras no cimento. um rapaz magrinho com cabelo black power e camiseta superdry abriu a porta justo quando eu estava me preparando pra fazer uma foto das molduras de madeira apodrecida na marquise. a idéia era não entrar, mas dez minutos depois eu estava sentada com uma lata de cerveja na mão numa pilha de lencóis amarrotados em cima de um colchão de casal no chão de um quarto imenso, mas praticamente desprovido de qualquer outra mobília além de um frigobar vermelho, um macbook e malas de viagem tamanho jumbo.

na sala umas cinco pessoas falando no celular ao mesmo tempo e eu fui ficando ansiosa e aquela sensação de algo sufocando dentro de mim e cravando as unhas por dentro da minha pele tentando rasgar e sair e respirar, e eu comuniquei o fato da maneira mais blasé possível e me deram uma cartela de calmante e se passaram uns bons anos desde a última vez em que vi uma dessas – mas a prudência não me permitiu experimentar. peguei outra latinha de fosters pra tentar relaxar e eu odeio fosters. já que estava bebendo mesmo aceitei também um punhado de pringles. fui pra janela tentar respirar um pouco de ar puro, não adiantou, fui ao banheiro e havia uma quantidade assustadora de sacolas de supermercado (cheias de sabe-se lá o quê; me pareceu tecido/roupa) com as alças amarradas dentro da banheira. o banheiro não tinha tranca. alguém sintonizou o rádio na Radio 1. pedi em privado por favor pra ir embora, e aí três pessoas entraram no banco de trás do carro com a gente e eu só pensava em ir pra casa.

porém uma hora depois eu estava comendo lulas recheadas de chorizo + risoto (o arroz, com forte sabor de manteiga, preto por causa da tinta da lula) e depois um peixe cujo nome esqueci envolto em bacon com cuscuz e abóbora e berinjela ao forno. eu não gosto de peixe. não tive coragem de dizer. nem de pedir sobremesa e o café não me ajudou a ficar sóbria ou calma. o serum da boots + exfoliação diária realmente está deixando a minha pele melhor mas eu vou ter que passar fome por duas semanas porque minha retenção de líquido está gritando. contei e tenho 80 doses de rivotril, provavelmente vencido, da caixinha que a L. me deu ano passado. em condições normais eu realmente não preciso, mas pelo andar da carruagem vai ficar cada vez menos provável ficar ok sem química.

março, de fato, está sendo difícil.

don’t you just hate when a day that had everything to be amazing ends up being a complete car crash?

pessoas vendendo flores na beira da estrada, uma maldita banquinha a cada 100 metros. um carro parado no acostamento com um pneu estourado, portas abertas e cinco caras bêbados dançando ao som de paint in black, dos stones. duas raposas atropeladas. tori amos no meu mp3 player, caught a lite sneeze. uma embalagem de praline sugarless chocolate derretendo na minha bolsa. alguém com dor de dente. um acidente de moto perto de billericay. nenhum morto, ou pelo menos não vi. céu alternando nuvens com nesgas de sol, na maior das más vontades. english breakfast num café que tentou sem sucesso uma decoração criativa – as mesas forradas com union flags e os olhos azuis muito claros do menino bonito que veio anotar meu pedido tinham cara de partido nacionalista. acabei confusa: “você poderia me trazer café ao invés de café?” e o menino bonito sorriu e respondeu “sim, eu posso trazer café ao invés de chá“ e eu afundei na cadeira. o café era ok, embora tenha vindo com leite sendo que eu não pedi leite. os tomates eram em lata – gostosos, mas cheios de açúcar. bacon e os ovos ok, mas as salsichas eram desprezíveis; por 6,95 eu esperava salsichas de verdade, não rolinhos de farinha.

fomos multados porque o bilhete de estacionamento virou de cabeça pra baixo com o vento quando fechamos a porta do carro e não dava para ver a data. na b&q enquanto eu procurava tintas uma onda de frustração com a falta de cooperação, energia, entusiasmo, vontade de viver das pessoas me bateu e quase me afoga. uma sensação de impotência, de desistência, de desesperança, de who gives any fuck to any of this and why am i pretending to. escapei e fui andar na cidade, sem bolsa e só pus no bolso do casaco celular, chave, cartão de crédito e o mp3 player, que ainda tocava tori amos. tear in your hand. maybe she’s just pieces of me you’ve never seen. sendo domingo as lojas já fechando, bairro estúpido. as ruas cheias de gente horrível, ainda mais horríveis que durante a semana – devem sair do esconderijo aos sábados e domingos. agradeci pelo mp3 player; eu podia ter que olhar para elas mas pelo menos não tinha que ouvi-las. comprei coisas desnecessárias (revistas, livro) e necessárias (macarrão low carb, um gaveteiro de acrílico). não achei um único café aberto onde eu pudesse me sentar e passar o tempo ouvindo música e lendo o livro. bairro estúpido. vi um rato morto gigantesco na calçada. carreguei tudo para casa, repassando o dia na cabeça. olhar o mar, ouvir o mar, as gaivotas, me fez ter saudades de jersey. what the fuck am i doing here. what the fuck am i doing.

está difícil, eu sabia que março ia ser difícil mas há dias em que está sendo pior do que o esperado. inferno astral é uma piada, a menos que tenham registrado meu nascimento em janeiro por engano. março sempre é terrível. as cerejeiras e magnólias em flor são lindas, a primavera tem sido gentil com meus olhos, mas é só.

Sou hipocondríaca porque sou ansiosa ou sou ansiosa porque sou hipocondríaca? Aperto as axilas, sinto os braços, observo xixi, cocô, procuro sinais de icterícia no branco dos olhos, faço notas mentais das dores, presto atenção no meu caminhar, checo as unhas, apalpo os seios, busco por gânglios. É estranho, estou sempre avidamente procurando por coisas que eu não quero encontrar.

Semana passada na nossa “dvd night” apresentei Howl’s moving castle e Grave of the fireflies no dvd player improvisado: laptop + monitor. O dvd player da casa por algum motivo não roda a versão em japonês com legendas em inglês e assistir anime dublado is rather pointless.

Liz Jones, jornalista inglesa, foi cobrir uma festa do oscar e o taxista disse que percebeu alguns paparazzi fotografando-a. “Eu não sou uma estrela de cinema!” respondeu ela, e o taxista disse que de fato ela não se parecia com uma. A jornalista, vagamente indignada, pergunta qual a diferença. “20 anos e 20 quilos”, respondeu ele.

Uma coisa que me irrita em cafés: você se aproxima e começa a ler a lista de bebidas quentes. O lugar está tranquilo, não há fila. O atendente se aproxima, diz olá, você responde e ele fica ali, na sua frente, encarando, como se estivesse te forçando a decidir. Posso até ouvir os pensamentos: “por que ela não escolhe logo? não é como se houvesse centenas de opções!”. Amigo/a, eu nem mesmo estou perto do balcão, estou lendo a uma distância que deveria informar que eu não estou esperando atendimento, apenas tentando ler/escolher em paz. Posso? Acho que alguns baristas estão acostumados a pessoas que fazem o mesmo pedido todos os dias, já sabem de cor o que vão querer e chegam despejando “olá – bom – dia – um – chai- soya – latte – médio – e – um – panini – de – queijo – e – cebola – por – favor”. Bem, não é assim comigo, e a pressão daquela pessoa me encarando sem piscar sempre me faz pedir qualquer coisa para me livrar dela e sempre acabo me arrependendo. Hoje, por exemplo, concluí que era pra ser latte mas pedi cappuccino. Estava horrível.

Sorry, Costa. Mas estava. Café ruim sempre será ruim e não pode ser consertado com nenhum outro ingrediente. Ingleses parecem achar que café forte é sinônimo de café amargo. Não, não é. Café amargo é sinônimo de café queimado. Cafezinho tradicional brasileiro, italiano, francês é forte sem ser intragável.

Essa semana durante as minhas andanças esbarrei em DOIS lugares na cidade servindo um café decente. É uma surpresa tão grande quando isso acontece que estou quase escrevendo um guia dos melhores, a fim de que turistas não sejam obrigados a sofrer sorvendo uma bacia de água suja/sopa de jiló. Pena que esses estabelecimentos quase nunca estejam localizados em rotas turísticas. A dica é procurar pequenos cafés familiares. Eles podem até não ter wi-fi (nunca funciona direito anyway) nem poltronas chiques para se sentar em meio ao decór modernoso e os hipsters batucando ipads; mas de que adianta tudo isso se o café é uma porcaria? E depois esses “cafés de grife” precisam menos do seu dinheiro do que aquela família de imigrantes ali, que depende da pequena clientela fiel para pagar o colégio dos filhos. Pronto, cabou o discursinho politicamente correto da semana, podem vomitar agora (o que um café ruim não faz).

Café decente numa pequena deli portuguesa em Willesden. ♥

Me recomendaram alguns produtos para cuidar da pele. Marcas: RoC, Aveeno, Neutrogena. Devem ter retinol e vitamina c/e. Pela manhã, lavar e hidratar. Retinol à noite. Se tudo falhar, chemical peel. Ou simplesmente desistir e comprar um cardigan e um par daqueles sapatos de avó que eles vendem na Clarks.

Cora Corré (16 anos) deu uma entrevista para a Tatler dizendo que aos 10 anos vestiu jeans para ir com sua avó Vivienne Westwood ao British Museum. Vivienne disse “oh that’s so boring, it’s better to look good and be in pain than be comfy and look like shit”. Cora respondeu “I’d rather look like me than look like you and be in pain”. Touché. “Sofrer pela moda”, com 10 anos? Sério, minha senhora? And this is why everybody hates fashionistas.

Happy kitty. Ela espera o ano todo pelo sol, e quando ele chega, she can’t get enough:

they see me rollin’, they be hatin’