Under the chestnut tree.

Hoje pela manhã encontrei por aí um post sobre castanhas que me fez pensar no meu pai.

Castanhas sempre me lembram dele, que simplesmente as adora. Todo natal ele trazia do supermercado para casa um saco enorme delas, duras feito pedra, para assar no forno. Eu nunca gostei muito de castanhas; o sabor rico e a textura amanteigada me enjoavam, então meu pai era “obrigado” a dar cabo de tudo. Eu não me importava e na verdade até evitava comê-las para que sobrassem para ele. Me divertia vê-lo feliz da vida sentado na sua poltrona predileta, a tigela quente de castanhas assadas repousando no colo.

Depois que minha mãe saiu de casa (e eu também, meses depois), meu pai nunca mais comprou castanhas. Não era apenas a comida; era o ritual familiar, e talvez ele não visse mais sentido em se dar ao trabalho, estando sozinho. Fico triste por ele quando penso nisso. Anos se passaram e eu vim parar num país onde nem é preciso ir ao supermercado para comprar castanhas; elas caem das árvores no meio da rua e acabam esmagadas por carros ou cavalos se não forem colhidas. Tenho algumas árvores no meu quintal, e quando chega a época certa do ano elas salpicam castanhas na varanda em cima da garagem.

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Todos os anos eu lembro do meu pai na época das castanhas.

Hoje ele vai passar por uma pequena cirurgia. Nada dramático, mas sempre uma preocupação quando se passa dos 70 anos. Estamos planejando trazê-los (minha mãe também) aqui no fim do ano, para que possam saber como é o Natal num lugar onde todas aquelas decorações invernais, incluindo renas e flocos de neve, fazem algum sentido (não fazem nenhum num país onde a temperatura média frequentemente ultrapassa 40 graus em Dezembro).

E, pai. Fique bom logo. Mais uma vez, como antes, eu vou guardar todas as castanhas do Natal para você.

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